Poésie

Par Françoise Favre-Prinet

Je suis songeuse

Je suis songeuse.
Plutôt sur mes gardes.
Et jalouse assurément.
Quelque flamme farouche dans les yeux
Comme l’homme armé du Moyen Âge,
Le poignard d’un désir franc,
Là bien visible sur la poitrine,
Je veille sur le plain-chant,
Autrefois pré carré à ne pas approcher,
Devenu mélismes de nos liens,
Neumes de nos voix,
Répons d’humanité dont nous semblions défaits.
Je suis songeuse,
Jalouse assurément
D’un grain de vie précieux.
Je mets un pied dans le ciel pour qu’on ne referme pas la porte,
Qu’aux croisées de nos fenêtres, nos visages s’envisagent encore,
Qu’au tempérament des jours, au souci de nous voir,
Une pulsion de résonance
Soit le point d’orgue de ce temps.
Amoureuse assurément.

Publié le 6 mai 2020

Par Mladenka Perroton

Aujourd’hui je suis sensible

Aujourd’hui je suis sensible
Mes vêtements pèsent lourd,
Pierres et prières,
Dans chaque poche.
Aujourd’hui,
Je ne connais pas le chemin,
Si tu étais dans la rue,
Je n’aurais pas d’yeux pour toi
Seulement pour les miettes
Sur le sol froid.
Aujourd’hui est un jour de soupirs
Une nudité des mots accrochés au vent
À défaut d’une bouteille à la mer.
Aujourd’hui, le monde fait mal
Et j’éprouve de la peine pour la promiscuité des mots.
Le jour s’est levé
Sans mon consentement,
Sûr de sa superbe
Et de sa nonchalance grivoise.
Si tu étais dans la rue,
Tu serais passé à côté de moi,
Sans me reconnaître,
Ou peut-être juste mes chaussures,
Le reste de moi
S’absente de ma peau,
Et de ce que tu crois savoir de moi.
Plus tard dans la matinée,
Je me préparerai un thé,
Il faut que ce soit un thé avec un nom.
J’en choisis celui qui se nomme
« Thé des Invités ».
Aujourd’hui Dieu a quitté son chantier,
Je l’inviterai à boire du thé, avec moi,
Pour parler du monde
Dans lequel halètent ses enfants.

Publié le 4 juin 2020

Par Jean-Jacques Kissling

Utopie

La distance se socialise, l’amitié se mesure en mètre, ça me rassure.
Je sors masqué, alors que le carnaval est annulé, encore une soirée TV.
Dans la déprime ambiante et la surenchère scientifique, seule ma prime m’anime.
Sur le balcon, mes cucurbitacées s’épanouissent, sous l’œil jaloux de mon voisin.
Le soir à ma fenêtre je crie ma compassion à des personnes que je ne connais pas.
Comment le monde a-t-il pu changer aussi vite ?

Publié le 2 juin 2020

Par Bruno Mercier

Déconfiture 1

L’intercity fantôme circule
Porte de toilettes démontée
Couvercle de poubelles scotché
Contrôleurs masqués.
Appel par haut-parleur :
« Coronavirus, respecter les gestes barrière ».
« Prochain arrêt, Genève »

 © Bruno Mercier, Lausanne, 10 mai 2020

Publié le 31 mai 2020

Par Elizabeth Grech, Paris/Malte

Ailes

Tu m’as demandé
de te retrouver
dans un lieu
plus haut.

Comment puis-je voler
si mes ailes sont déchirées
si mes ailes n’ont plus
de place pour se déployer
entre ces murs étroits ?

Publié le 29 mai 2020

Publié à l’origine sur Babelmed.net, le magazine en ligne des cultures et des sociétés méditerranéennes.

Par Anouk Dunant Gonzenbach

La fille de pierre

Depuis le 21 mai 2020, le Musée d’Art et d’Histoire ouvre à nouveau ses portes.

Je te rencontre dans la cour du Musée d’Art et d’Histoire. Face à face. Arrêt. Tu me regardes de tes yeux de pierre, de tes yeux qui viennent des âges les plus profonds, de tes yeux qui se sont fermés il y a deux mille ans. De chaque côté de ta tête, un croissant de lune. Parce qu’il y a deux mille ans, les âmes des morts allaient habiter la lune.

Tu es Sevva, fille de Verecunda. Déjà en-dehors de l’ordinaire en ton temps, car ton prénom, gaulois, était très rare. Et particulière encore aujourd’hui, car tu es la première fille genevoise dont on connaisse le visage. Enfin, on le devine, le sculpteur a fait ce qu’il a pu.

A ton époque, Genève dépend de Rome et fait partie de la Gaule narbonnaise. A ton époque, Jules César est passé ici depuis peu. A ton époque, l’Helvétie est pacifiée, Genève n’est plus fortifiée, des propriétaires romains  construisent de beaux domaines à Frontenex, à Saint-Gervais, à Chambésy, à Carouge et à Chancy.

Peut-être es-tu allée au marché du Bourg-de-four, le centre de l’agglomération. Peut-être que deux mille ans plus tard, sur la terrasse de la Clémence, je te rencontre, rendez-vous intemporel sur cette même place. Je bois un café avec toi, mais je ne sais rien de toi. Il semble que tu ne sois pas née à Genève, que tu étais une pérégrine, comme ta mère, une personne libre qui n’a pas la citoyennenté romaine, il paraît que tu venais de Gaule ou d’Helvétie.

Tu es morte avant ta mère, qui a fait graver pour toi une cippe. Affreux mot,  stèle funéraire en pierre, qui porte une inscription, ton nom, le sien. Il ne reste de toi que cette stèle, ton visage, vos noms, les croissants lunaires. Verecunda l’a faite sculpter pour toi. Tu as été transportée par la mort jusque chez les dieux et ces signes lunaires t’assurent l’immortalité.

On t’a retrouvée en 1917, par hasard, lorsque des ouvriers faisaient des travaux en ville. Ta stèle et une autre, avec d’autres blocs romains, avaient été utilisés comme fondation pour soutenir le poids d’un escalier à la rue du Marché. Tu servais de réemploi. Tu as été mise au monde à nouveau.  Puis offerte au Musée.

Et depuis, dans un coin de la cour de ce Musée, dans cette cour tellement hors du temps, tellement hors de propos de la cité riche,  un peu palais italien décadent, un peu cloître, un peu débarras aux entournures, dans cet endroit que j’aime tellement, tu offres ton visage à celui qui s’arrête et te retrouve, hors du temps. Face à face. Arrêt.

Publié le 27 mai 2020

Par Mladenka Perroton

Conversations nocturnes

La belle Lune,
Viens, sans faire de bruit
Fais comme si ce n’était rien
Comme si je n’avais pas de nom
Comme si tout était à sa place
Comme si je pouvais sillonner les chemins.
Regarde, aussi longtemps que tu as besoin
À cette heure,
Où même la peur craint son ombre.
Reste, sans pour autant être immobile,
Prends ton temps,
Il n’y a que la moitié de la nuit qui vient de s’écouler.
Je vais laisser ma porte grande ouverte
Qui sait ?
Pour accueillir la respiration des étoiles,
Et l’esprit d’un songe
Devenu vrai.

Publié le 26 mai 2020

Par Huguette Junod

Rendez-vous avec moi-même

Je me suis étendue à côté de moi
sur l’herbe
dans mon ombre
Nous nous sommes revues
chaque jour
nous avions rendez-vous sur l’herbe
dans notre ombre
nous embrassions nos souvenirs
je me retrouvais en toi
tu te reconnaissais en moi

Publié le 25 mai 2020

Par Marie-José Astre-Démoulin

Viruslam

Quand la planète s’est tue, pour un virus en planque,
La question est venue : qu’est-ce qui donc nous manque ?
Peut-on en un instant se taire et supprimer
Diners d’affaires, allures pressées et s’affaler,
Sans conséquences, être éjectés hors de la danse ?
Mais c’est la poisse ! Et quelle angoisse !

Pour les parents sont apparus devoirs scolaires, maths, orthographe,
Dans les limites, oh, bien étroites, d’une maison ou d’un appart.
Les géniteurs tout partagés entre éducateurs dévoués  
Et envie de distribuer gifles et baffes à la volée,
Collectivement ont muselé toute expression de ces sanctions
Et effacé de leur mémoire le moindre de leurs déboires.

Et pour les couples, jolies surprises Oui mon chéri, Moments bénis,
Et débuts de crises Mais qui es-tu ? J’aurais pas cru !
Ces partenaires de vie-de lit tous condamnés-promiscuité
Pour éviter les mises en cause, Jamais tu n’oses ! J’en ai ma dose !
Ont décidé de se cuiter : flots de paroles, sermons-serments, bouffe et alcool.
L’heure des bilans viendra sans doute, en attendant on casse la croûte.

Quant aux solos, on s’organise, on minimise, solidarise.
Zoom et WhatsApp et même des Skype.
On dit Ca va ? Oui moi aussi ! T’as fait un cake ? Vu un remake ?
Surtout, pas d’mec. Voisins balcons, rangements à fond,
Pensées limaces et ciel sans traces, silence ami, on s’réjouit,
D’une liberté tellement chérie. Jusqu’au moment
Où vient la nuit.

Quand l’horizon se fond dans la pénombre, alors, en nombre,
Grands et petits, amoureux endurcis, célibataires et transis,
Saisis par un même élan de paresse, poussés par un même désir de tendresse,
Silencieusement s’enroulent dans l’ombre, s’y enveloppent
Et puis sombrent dans le rêve d’une étreinte
Qui permettrait d’oublier craintes, cris, plaintes, passé, désirs essoufflés
Dérisoires et communs espoirs d’une humanité
Sous un noir voile emprisonnée.

Publié le 24 mai 2020

Par Bruno Mercier

Graines de Corona

Trente-cinquième jour de confinement.
Comme un poison de pollen,
Des graines de Corona
Transportées dans l’air,
Lambeaux de poésie furieuse
Et noire,
Laissent des traces profondes.
Trois milliards de confinés
Et moi ?
Privé de sortie.                 
Mon imagination défenestrée
Tombe sur le trottoir d’en face.
Je sors pour la ramasser,
Une balade dans le vide.
Des places vampirisées
Abandonnent leurs habitudes.
Je marche dans le néant,
Suivant le regard ahuri d’un passant
Seul assis sur un banc
Attendre quoi ?
Deux jeunes en planche à roulettes
Dévalent l’avenue, insouciants.
Parasites d’un silence solidaire.
Comment sortir de la crise
Sans mâcher au quotidien
Des gommes de folie, des gommes de phobie ?

© Bruno Mercier, Lausanne, 18 avril 2020

Publié le 23 mai 2020

Par Françoise Favre-Prinet

Je veux le matin neuf

Je veux le matin neuf. Je le désire dans son dit unique, il me faut aller à sa rencontre.

L’aube à peine, grise mine brouillée.

Je jette mon pas en avant, à longues enjambées lentes, pour ne manquer aucun silence, ne rien déranger, mais jetée quand même hors de chez moi, hors des murs et des miroirs.

Alentour, il n’y a que les bravos de la pluie, le crépitement de milliers de petites mains sur les jeunes feuilles des arbres ; je suis prête à leur demander : Pour qui votre enthousiasme ? décidée, si convaincue, d’y participer…

Dans la parole d’un ciel printanier, le vent repousse les didascalies des nuages, les frênes en majesté discourent à bas mot, un rosier cannelle, sauvage en diable, ploie sur le chemin.

Tout semble prendre un soin précautionneux d’un parler vrai. J’avance sur un plumetis de pétales minuscules et blancs, violence de l’orage qui n’épargne, ni ne soigne, qui ne sait que sa rage.

De l’invisible a jailli, claire, une voix, lancée par-dessus les haies.

C’est mon nom qui arrive jusqu’à moi, mon nom répété !

Qui va là dans les six heures du matin ?

Qui vient vers moi par mon nom lancé ?

Dans la clairevoie des futaies, une silhouette… Et mon nom encore… Et des bras qui dansent vivement entre les jeunes brins d’arbres.

Je me pensais la première dans l’aube !

Je reconnais l’amie, elle rit, ne dit que mon nom encore et encore.

Je réponds par la clameur du sien.

Aujourd’hui où on ne peut plus se toucher, où on ne doit plus se toucher, voilà qu’une voix défie toute précaution… et vient m’étreindre, m’envelopper de mon propre nom, qu’elle sait prononcer.

Il n’y a pas de plus haute parole que celle soufflée au mitan du silence par une voix de hasard, quelques syllabes brèves nous renvoyant à nous-même, autre et plus légère encore.

Résister passe par l’appel du nom. Persévérer aussi. Plus qu’un entêtement, la folle liberté… car paradoxalement, être libre demande l’altérité… Pour tenir la vie ensemble.

Ne prends pas la vie de haut, me disent les coquelicots.

Je vais éveillée, touchée par ce qui me manquait, secouée par mon nom.

Publié le 22 mai 2020

Par Gabriella Baggiolini

Flambées de peurs
Ondées d’espoir
hantent nos desseins
papillons tournoyant
en chute libre
dans l’incertitude
ce caravansérail ravagé

Publié le 21 mai 2020

Par Mladenka Perroton

Ne te laisse pas faire, ma belle !

Ne te laisse pas faire, ma belle,
Pardonne-moi ce tutoiement,
Cette familiarité grossière
Que je m’octroie
Pour avoir  passé
Vingt ans ensemble. 
Je t’ai connue coquette,
Parfois capricieuse
Souvent exubérante
J’ai admiré ton teint
Tes parfums
Tes jupes épousant si parfaitement
Tes hanches.
Ne te laisse pas aller,
Je sens ton pouls ralentir
Ta vigueur te quitter
Je te prie, 
Reste avec moi
Comme moi j’ai su rester à tes côtés.
C’est pour le meilleur et pour le pire.
Tes traits sont tirés,
Ne te laisse pas tromper par l’adversaire,
Ma belle,
Il y a des beautés 
Sur lesquelles des négligences sont impardonnables.
Tu te plies et fermes tes portes
Ostensiblement
Barres, 
Cadenas,
Joggeur seul
Banc seul
Matin seul
Rives désertes.
Point de festins
Ni d’invitations.
À ton sein
Tu n’exhortes que des innocents,
Les purs.
Ton visage du matin 
Plat 
Sans plis, sans goût, sans tout.
Si, soudain, tu m’oublies,
Sache que je ne t’oublie point.
Ne te laisse pas abattre, mon aimée,
Surprends-moi de quelques légèretés,
De tes inconstances.
Je ferme les yeux,
Entends-tu l’éclat d’antan
Dans l’ordinaire ?
Les images ouvrent leurs gorges
Pour chanter 
La nuit est en train de partir
Et le jour n’est pas encore arrivé.
Laisse les vents converser avec une éloquence agitée,
Fais de tes traits un printemps perpétuel
Accorde-nous juste le temps de
Nous guérir de nos errances.
Le soleil naît de la noirceur 
Il le fait toujours
Tous les jours
Quoi qu’il arrive,
Emboite-lui le pas,
Ma Genève.

Publié le 20 mai 2020

Par Bénédicte Gandois

Saints de glace

Le brouillard en lambeaux
Qui s’effilochent et s’accrochent
Aux feuilles ébouriffées
Traîne ce matin encor.
Je roule dans la grisaille
Et, voyant ma ville au loin,
Je songe soudain au jour
Où les masques seront tombés,
De papier, de verre, ou tissés
– Ces masques, ces parois, ces distances- 
Je me prends à penser au jour
Où l’anxiété aura passé
Où la vérité sera révélée,
Et puis je songe enfin au soir
Où l’on pourra de nouveau
Se serrer dans les bras
Et laisser une larme perler
Entre deux grands éclats de rire.

Publié le 18 mai 2020