Poésie

par Anouk Dunant Gonzenbach

C’est l’histoire d’une journée qui a pour but de réaménager une chambre afin d’accueillir quelques jours une famille, c’est donc l’histoire d’un dimanche où tu te réjouis dès le début d’en arriver à la fin. Parce que rangement implique fatalement tri, et comme souvent chez toi le tri de livres, le douloureux tri de livres. De CDs aussi, pas de quartier, de ces dizaines de dizaines de CDs lamentablement inutiles soigneusement camouflés depuis des années dans, dessous et derrière des étagères. Tu ne les écoutes plus, mais tu les aimes.

Alors tu remplis des sacs de livres (surtout ne pas reculer, ne pas réfléchir, ne pas tourner la première page), tu les harnaches sur ton vélo destination la boite à échanges. Sur le trottoir à côté des voies couvertes, cube de métal gris éphémère récipiendaire de trésors qui se partagent. Tu y déposes aussi pas mal de bandes dessinées (c’est dur, c’est dur) que tu arranges joliment sur le muret à côté de la boite. Trafic de vélos et de piétons qui regardent, posent, prennent, arrêts fugitifs ou concentrés. Les yeux puis les mains qui butinent.

Deuxième trajet une heure plus tard (surtout ne pas reculer, ne pas réfléchir, ne pas tourner la première page de chaque livre). La première livraison entièrement cueillie. Une dame regarde un xylophone en plastic rouge, tape dessus avec la baguette, te dit dans un français hésitant pour mon petit-fils d’un an. Tu regardes l’instrument, les deux rangées de touches sont mélangées, les noires avec les blanches, elle a l’impression que des notes manquent. Alors à côté d’elle tu remets les lamelles dans l’ordre, vous chantonnez ensemble en vérifiant la gamme.

Arrive une autre dame et son petit chien, qui vous demande s’il y a des disques aujourd’hui. Non, mais comme le tri est en cours à la maison, tu lui dis que tu reviendras dans l’après-midi. La musique c’est ma vie, te dit-elle, pourriez-vous me les réserver ? Tu lui proposes de se retrouver à la boite un peu plus tard, mais elle a peur de rater le rendez-vous. Tu suggères alors qu’elle te donne son numéro de téléphone, mais ni elle ni toi n’avez de quoi écrire. La grand-maman au xylophone est encore là, vous lui demandez par gestes un stylo. Pendant ce temps deux personnes déposent leur cargaison, trois choisissent de nouvelles lectures. 

Toute une vie bruisse autour de cette boite à échange, qui donne une seconde vie aux choses de chez nous. Pour finir, tu iras livrer les disques à la dame en bas de chez elle, vous discuterez au pied de son immeuble. C’est l’histoire de trois stations à la boite à échanges aujourd’hui, sous le soleil exactement, trois rayons dans une journée qui s’annonçait d’un triste tri, miel d’échanges de mots et de regards qui ne seraient pas venus au monde sans la boite à échange d’objets, c’est l’histoire d’une reine du quartier.

Août 2024
Paru dans Quartier-Libre n. 131, automne-hiver 2024-2025.

Par Anouk Dunant Gonzenbach

Il y a Léonore qui venait chercher son poulet grillé le samedi matin
Ma mère le lundi, la salade de carottes pour ses petits-enfants
Jules à qui il avait recommandé les brochettes, Jules en prenait depuis chaque fois
Le gratin qui a tant dépanné nos midis
Le petit mot pour les enfants (c’est à eux qu’il rendait la monnaie)
Il y a un quartier entier qui aimait y entrer
Chez notre boucher du Beulet

Un apprivoisement, petit à petit
Les yeux, ce bleu clair malicieux
Non, c’est trop cher, prenez plutôt ce morceau-l
Et parfois un café à côté
La chance de recevoir quelques souvenirs d’autrefois, les Grisons
De notre boucher du Beulet

Il y a un savoir-faire qui nous épatait
parce que ça se perd, le savoir-faire
Produits de qualité, les conseils avec
– quand on emménage, on ne sait pas tout-
Ah, les feuilletés à la viande, comment on va faire sans
Comment on va faire sans
Notre boucher du Beulet

Devant la vitrine, laisser son vélo décadenassé
Echanger de l’humour, acheter les steaks hâchés
A samedi, belle soirée, vite rentrer
C’est trop bien d’avoir un boucher à côté 
Pas n’importe qui
Notre boucher du Beulet

Un lieu où l’on cause
On se croise on se donne des nouvelles
On se raconte la rue, l’école, enfin tout quoi
Il y a toujours quelqu’un, une voisine
Deux habitants, trois mamans, plusieurs langues
Chez notre boucher du Beulet

Et maintenant il nous laisse
La vitrine est éteinte
Une histoire écrite
Le vide est immense
Un trou dans le quartier
Qui dit son désarroi, sa reconnaissance, 
Qui se souviendra
De notre boucher du Beulet

16 octobre 2023
Paru dans Quartier-Libre n. 130, printemps-été 2024.

Par Anouk Dunant Gonzenbach

Le soir tombe, il est déjà pas mal tombé, des nuages flottent bas sans recouvrir complètement le bleu obscur du ciel, vous voyez ? La lune brille déjà. Je remonte à vélo le long des voies, depuis l’ascenseur jusqu’au pont des Délices. Vous voyez ? Moi je ne vois plus les Délices. Je regarde à gauche, puis à gauche de la lune qui brille droit en-dessus de l’ilot central de la rue de Saint-Jean. 

Mon vélo a dû s’égarer sur le chemin de Traverse, me voilà à Poudlard. La tourelle qui domine. Gryffondor dedans. Le vélo qui monte le chemin de Traverse, la lune là-haut au-dessus à gauche, à la gauche de la lune la tour du château dans la pénombre. Vous voyez ?

Il faut que je prenne une photo (alors je dois poser le pied). C’est une parenthèse dans la montée. J’aime les parenthèses. Elles précisent parfois ce qui ne vient pas, tout nu, dans une phrase. Je prends soin d’ouvrir et de refermer délicatement les parenthèses, comme on monte dans un train. Poser doucement le pied à terre, à côté de la pédale. Ma fille estime que je ne dois pas mettre de parenthèses, c’est injuste pour les mots qui s’y trouvent. Tous les mots ont la même valeur. 

Je crois que la photo ne sera pas très bonne, elle ne rend pas la réalité. Fichu téléphone. C’est parce que ce n’est pas la réalité, c’est la magie. Vous voyez ? Rangement de l’appareil dans la poche. C’est vaste une poche, de toutes les images pas prises. J’aimerais trouver une jolie photo. Demander à Alessandro, de la bibliothèque, il collectionne les cartes postales anciennes. Les images d’avant. 

Je ne sais pas si c’est avant. Magique. Pierre Varcher, dans le grand livre, écrit qu’elle est une tête de proue, la tourelle. L’entrée du quartier. Il n’a pas dû lire Harry Potter. Elle est un vaste refuge. Enfin si seulement.

Un bruit d’étoile déchirée. Non, un bus qui démarre. La construction de la tourelle a démarré il y a cent dix ans. Avant il y avait un petit bois. Au lieu de le ranger, ils l’ont chassé, peut-être est-il allé voir ailleurs. Sur la carte postale ancienne d’Alessandro, parce qu’il en a vraiment beaucoup, je vous ai dit ?, sur cette photo donc qui est prise depuis l’endroit exact où je me trouve, on ne voit pas de voitures, c’était avant, mais un vélo qui descend la rue, des personnes à pied, beaucoup, un petit enfant . Sans bruit. Ce n’est pas écrit croissanterie, mais crèmerie. Le long de la crèmerie, la largeur du trottoir abrite des arbres. 

J’aime bien la vision du bol de crème, en bas de la tour. Numéro 58. Le petit garçon de la carte postale trempe ses lèvres dedans, je lui essuie ses moustaches de mousse. Mais comme c’est le soir, vous voyez, il ferme les yeux et s’endort. Je ne sais pas si Jaques-Dalcroze a déjà écrit sa chanson « dans les jardins de Satigny », mais je la lui chante quand-même. 

Il est grand temps de quitter le chemin de Traverse, de pédaler à nouveau, de rentrer à la maison. La lune brille toujours, vous voyez ?

*

Paru dans Quartier libre 129, automne-hiver 2023-2024

La carte postale ancienne provient de l’ouvrage de référence: Pierre Varcher & Jean-Pierre Keller, Saint-Jean-Charmilles entre hier et aujourd’hui. Une histoire de quartier, Genève, 2015, p. 121.

Par Anouk Dunant Gonzenbach

Au début du printemps, nous avons lancé l’appel à texte ci-dessous. Des autrices et auteurs ont répondu et proposent ainsi des textes sur le thème « le quotidien, ici et là ». Certaines personnes nous ont aussi envoyé des poèmes choisis dans des recueils aimés, que nous avons également semés. 

Les poèmes ont fleuri, ici et là! Ils sont également en ligne ici.

• Le projet et l’appel à texte, mars 2023

Réaliser un jardin de poèmes à planter près de chez soi. Les textes, écrits pour l’occasion ainsi que cueillis dans des recueils, seront imprimés un à un et fixés chacun sur un fin piquet (le piquet pour la tige, le poème pour la fleur). L’ensemble sera planté dans un coin de terre dans le quartier de Saint-Jean. Ce « kit » pourra être reproduit en plusieurs exemplaires pour être planté aux endroits de la ville qui nous/vous viendront à l’esprit. 

Un projet de Anouk Dunant Gonzenbach (www.virusolidaire.ch ) et Claude Thébert (www.theatredusentier.ch) 

• Le jardin est planté, 22 mai 2023

• Lecture des poèmes de jardin, 24 mai 2023

par Claude Thébert au Théâtre de Gaspard (21 av. des Tilleuls)
en présence de plusieurs poètes

• Journée de la poésie à la maison du patrimoine de Culoz (FR), 28 mai 2023

Les poèmes de jardin ont été invités à la première journée de la poésie à Culoz, organisée par l’association Culoz patrimoine.

• Les poèmes de jardin dans le vitrine de la librairie C. Pages, dès le 14 juin 2023

A l’invitation de la librairie C. Pages, les poèmes sont arrivés en vitrine en vélo-cargo le mercredi 14 juin, pour une dizaine de jours. Ils accompagneront le vernissage du livre Des carrés à la craie, par Anouk Dunant Gonzenbach, éditions Ouverture, qui aura lieu le vendredi 16 juin à 18h en présence de Maurice Gardiol, éditeur et de Lisa Mazzone, préfacière.

• Lecture des poèmes de jardin au Codebar par Claude Thébert en présence de plusieurs poètes le mercredi 28 juin à 17h30

Vince Fasciani et le Codebar reçoivent les poèmes de jardin et invitent à une lecture au Codebar, 10 rue Elisabeth-Baulacre à Genève.
Un immense merci à Carrefour-Rue&Coulou ainsi que Natacha d’avoir organisé ce très beau moment.

Ecoutez sur Radio Sans Chaîne (cliquer ici) l’émission réalisée par la fantastique Jeylie lors de ce riche événement! Elle dialogue avec Claude Thébert, Françoise Favre Prinet et Anouk Dunant Gonzenbach.

• Les poèmes de jardin dans le jardin du temple du Petit-Saconnex, 11 juin 2023

Le 11 juin, les poèmes ont été installés dans le jardin du temple, en pleine vue des passants qui passent.

Par Anouk Dunant Gonzenbach

Le parc des roses

Un jour, faire les commissions à la Coop du coin, même arriver jusqu’à la Coop du coin pour faire tes commissions te parait un exploit plus extraordinaire que de monter l’Everest par la face nord sans assistance et sans oxygène. Ce jour-là, tu es maman pour la première fois et tu sors pour la première fois toute seule avec ton bébé de six jours dans la poussette. Tu as franchi l’Everest. 

Tu comprends petit à petit le bonheur d’habiter un quartier qui est un village, tu vas chez le boucher, au marché (en ce temps-là il existe encore), chez Tina, tu vois du monde, le monde admire ton bébé, les gens sont tous formidables, tu parcoures le Beulet dans tous les sens, tu passes du temps à la pharmacie, tu aimes les pharmaciennes, le boucher, Heinz et Danielle du marché, tu aimes les gens. C’est juillet, tu t’enhardis, tu te poses sur le rebord des voies couvertes, tu pousses doucement la poussette en avant et en arrière, tu regardes ton bébé dormir. Tu as de la chance, les smartphones n’existent juste pas encore, tu passeras tout ton congé à regarder le visage de ton petit bébé. 

Tu ne sais pas encore que plus tard, il te demandera comment fait le robot pour se gratter les jambes quand ses boutons le démangent car il a les bras trop courts.

Tu explores un peu plus loin, tu découvres le parc des roses, certains l’appellent le parc des chats, la vue sur la Bâtie, le Rhône qui n’en a que faire. Tu prends l’habitude d’allaiter au parc des roses. C’est si paisible. Tu manges un flanc au caramel au parc des roses, tu échanges des sourires avec les promeneuses, tu es protégée par l’ombre d’Ermenonville, par toutes les femmes plus âgées qui passent, par l’été de Saint-Jean. Tes yeux ne quittent pas ton bébé.  

Tu ne sais pas encore que plus tard, il te demandera comment c’est les poumons à l’intérieur d’un serpent.

Tu le portes dans l’écharpe, tu déambules au Promeneur solitaire, des tas d’enfants jouent dans la pataugeoire, dans les cabanes, au toboggan, tu entends les cris des enfants, tu écoutes ce bruit du monde, un des seuls qui vaille la peine, mais c’est encore trop tôt pour tout cela, tu remontes au parc des roses, tu allaites ton tout-petit. 

Tu ne sais pas encore que plus tard, il te demandera si l’infini de un est plus petit que l’infini de deux.

Aujourd’hui, bien plus tard, entre ordres du jour et rendez-vous à prendre, entre rapports administratifs et sparadraps, entre deux coups de pédale, aujourd’hui que tu es devenue une tisserande du quotidien, tu aimerais bien prendre des morceaux de temps et les déplacer, revenir sur le banc du parc des roses, n’avoir rien à faire que de regarder cette vue et te consacrer entièrement à ce bébé. Tu as l’impression que tu as allaité le temps d’un point-virgule. Et dans ton cœur, tu remercies le parc des roses. 

*
Paru dans Quartier Libre n. 128, printemps-été 2023

Au début du printemps, nous avons lancé un appel à textes afin de réaliser un jardin de poèmes à planter près de chez soi. 

Des autrices et auteurs proposent ainsi des textes sur le thème « le quotidien, ici et là ». Certaines personnes nous ont aussi envoyé des poèmes choisis dans des recueils aimés, que nous avons également semés. Un projet de virusolidaire.ch et du Théâtre du sentier .

Poèmes de jardin:

*
je regarde autour de moi pour m’assurer
que les amoureux avancent à leur rythme
la vie est calme et le ciel dégagé 
maussade et silencieux
je cherche un abri pour me protéger des coups durs
je quitte la nuit pour pénétrer dans le jour
je me lève en ce beau matin
si ce n’est là     ailleurs     nulle part
de la joie     on en trouve partout 
c’est commun et bon marché
je ne suis pas en position de faire le difficile 
de la joie pour tous
de quoi réparer des siècles de tristesse
Vince Fasciani

*

Fragilité vibrante 
Ma petitesse dans l’Univers 
Oisillon insatiable 
prêt à jaillir 
vers monts et merveilles 
Gabriella Baggiolini

*

Fissure 
Situé entre la table et le plan de travail, 
il y a dans la cuisine un carreau fissuré depuis 15 ans.
Fendu sur toute sa diagonale, il a vu au fil des ans s’éloigner, 
centimètre après l’autre, le visage des enfants.
Témoin des repas à géométrie variable, il a tout entendu :  
rires, engueulades, échanges musclés de points de vue, 
chagrins et mots qui consolent.
Quand l’appartement était neuf sa fissure semblait signifier, 
avec un peu d’avance, l’impermanence des choses.
La zébrure a un peu noirci en son centre mais dans son imperfection, 
elle n’a que peu changé. 
Patinée depuis son origine par les mêmes cinq paires de pieds, 
la fracture du carrelage saumonée pourrait raconter <
les fêlures que le chagrin a imprimé dans la famille.
Caressée par les glissades des cuisiniers en plein coup de feu, 
ce sont les larmes de nos fous rires qu’elle pourrait aussi partager.
Sylvie Fischer

*

Je voudrais être une victime 
Pour oser crier enfin
Avant de devenir 
La folie des autres

Dans le deuil du silence renouvelé chaque jour
La nature me dit ne pouvoir lutter 
Contre ma nature ni choisir 
Mon destin contre le hasard

Ici les châteaux hantent leurs fantômes
Et les moindres de nos paroles 
Sur le miroir de la raison
Me rappellent que la liberté 
Est une provocation
Philippe Constantin

*

Ici et là saisonnier
Ici le Printemps,
Avant-goût de fruits
Le jour, enfin, rendu
Plus fort que la nuit
Ici l’été,
Entre rayons de cancer
Et chaleur pour l’hiver
Jouer à ombre et lumière
Là l’automne,
Feuilles posées sur la brume
Noces de sang, noces de vin
Un avant-goût d’amertume
Là l’hiver,
Sur l’étang, la myrrhe alunit
Air de Purcell, rien à faire
Saison de la paresse impunie
L’hiver encore,
Dévisager, creuser son mystère
Qu’elle-même peut-être ignore
Pierre Jaquier

*

Primevères
Primevères, primevères
C’est la fin de l’hiver,
Vous êtes là, discrètes,
Émaillant de lumière la prairie à peine verte.
Primevères… «prime-jaunes, Maman !»
Disait notre cadette du haut de ses trois ans !
Logique, merci Chérie, tu voudrais un bouquet ?
La tige est courte, et ne tiendrait
Dans aucun vase. Elle veut sa terre
Et ne se plait qu’en pot, la brave primevère.
Alors tu prends la motte
Délicatement l’empote.
Arrose-la souvent, et son jaune permanent
Égayera longtemps ton p’tit appartement !
Enfin, à Pâques, de belles éclosions
Célèbrent le printemps et la Résurrection. 
Tu reposes ta plante, heureuse, en pleine terre :
Des morceaux de soleil dans la fraicheur de l’air !
Monique Dunant 

*

Elle, au jour le jour.    
Elle a saisi son violoncelle, face à la fenêtre ouverte sur les lilas de la nuit, elle joue, sa joue pressée sur la volute d’érable, l’archet pulsant la voûte d’étoiles. 

Au seuil de l’aujourd’hui et du lointain, elle sauve le vent pleurant que tous maudissent, 
le blottit entre son pull et sa peau, le porte à son souffle, 
l’emmène dans la rivière de ses cheveux.
Elle sort par le jardin, suspend à une branche la lanterne jetée à terre, 
d’un pas léger prend la rue des lierres, 
délace les ombres de l’emprise jalouse du quotidien. 
Derrière les clôtures, elle entend les liserons se faire la belle,
aux milles miroirs des gouttes de pluie, elle boit le soleil, 
l’osier du panier sur la hanche, elle se rend au marché. 
Entre ses paumes elle roule l’ambre des oranges, l’or des citrons, 
les paroles des passants, les pleurs des enfants, 
les roule entre ses paumes, nues et claires, 
les roule, les enveloppe de lumière. 
L’abondance la chavire. Elle boit un café, laisse deux pièces de monnaie, 
au revers du ticket, écrit un poème pour qui elle ne connaît… 
La serveuse sourit, elle sait…
Au jour le jour, elle donne à la réalité une autre réalité, 
elle intervertit le temps et la présence, elle écarte la vie agitée… 
Elle s’inquiète de la lumière, frémit pour elle, la désenlise, la désaltère, la dépoussière, la libère, 
la tire de la noyade, du vide où elle s’est agrippée. 
Pas un conte de nourrice !…  Un manifeste d’étincelles, 
une folie, une passion, une timidité sublimée, 
une lumière à affranchir, à relever, à embrasser, une lumière où respirer. 
Au jour le jour, elle éclaire ce qu’elle aime.
Françoise Favre-Prinet

*

Le quotidien, ici et là 
Il n’y a ni futur, ni passé dans la vie
Il n’y a que du présent
qu’une hémorragie éternelle de présent
L’attente de Dieu, c’est déjà Dieu tout entier…
Christian Bobin
in La part manquante, chap. 3

A présent, toujours là
Dans le bruissement des jours et des pas
Même lorsque je me sens las
Une main tendue me hissera
Un sourire-tendresse m’ouvrira

Au quotidien, toujours présent
Entre l’alpha et l’omega de chaque instant
Voguer tel un veilleur itinérant
Attentif au surgissement de  l’A-venir en ce temps
Comme un appel à demeurer résistant
Maurice Gardiol

*
En terre 
Quand cela a-t-il commencé et comment tout cela a-t-il fini ?

Ta langue autel à poussières  
découvre l’herbe printanière
ton doigt 
mesure le cadre d’allumettes 
l’ampoule dévissée du soleil  
en terre
 
Étranges lumières sous tes paupières 
de la fin à l’enfance estime ta chance d’avoir été 
ne crains plus de brûler
de retourner au rien 
ossuaire 

Devant les taupes sous les souris et les cerfs    
plus de pénombre ou de peurs
te voilà vu de la lumière
libéré du temps
du moi de l’être 

Tout ce qui ne fut pas compris
pas pleuré pas hâché 
est devenu prière 
rivière
 
Des racines font battre ton cœur  
les fougères bercent tes artères 
ton sang devenu rosée
 
Rien ne meurt rien ne dure  
tout fleurit et se fâne 
se greffe et s’engraine 
en terre
Sylvain Thévoz

*

L’odeur d’un matin de fin de printemps
rosée gorgée d’herbe
parfum de la couleur des jeunes fleurs 
de la chaussée qui se réveille 
Mais pourquoi 

l’odeur d’un matin de fin de printemps
ne dure-t-elle pas
toute la journée ?
Anouk Dunant Gonzenbach

*

Les rapaces
La buse plane
Le gypaète plane
Le faucon plane
Le milan plane
Mais qu’est-ce qu’ils prennent tous ?
Jean-Luc Fornelli 

*

Vida de Sísif
Llevar-se, treballar, 
menjar i fer que en mengin d’altres,
tenir problemes i resoldre’ls, 
o potser no; tirar endavant
fins caure al llit, 
esgotada. 
Mirada així no té sentit, 
aquesta vida de Sísif,
però hi ha coses que no he dit: 
la fresca del matí,
les mirades d’entesa,
el gust per fer el que cal, 
la bellesa
i que a Sísif, la pedra,
sovint li sembla lleugera.  
Alba Tomàs Albina

*

La flor de amarilis
La flor más bella agota el bulbo.
El blanco impoluto sale del marrón.
Los pistilos se abren, amarillos, puros,
y luego se repliegan como un trombón.
El rosa delicado de las flores grandes
despliega un enigma de orgullo invernal.
El bulbo se encoge, mengua, se recoge,
huecas capas secas caen hasta el final.
Dar la vida como un bulbo de amarilis
que de la flaqueza engendra un nuevo tronco
con su lanza verde, henchida, una promesa,
la llama infinita que se abrirá al sol.
Ana Mata Buil

*

(bribes)
on raconte l’histoire d’un jardin magnifique
un jardin d’où l’homme a été chassé par la connaissance
on raconte cette histoire comme si elle avait déjà eu lieu
pourtant c’est une mise en garde
et le jardin n’a jamais été imaginaire
Alexandre Correa
Après l’Europe, éd. Torticolis et frères, 2021.

*

Ici
pain quotidien
là
peine quotidienne
marcher de l’une à l’autre
marcher danser courir
et parfois
s’arrêter
entre la glycine de mai 
la main tendue de Michaël près du petit mur 
la poste où déposer un colis de 5 idioms 5 dunnas
avant de jeter dans la benne le verre
qui se brise dans un éclat de rire

mais là-bas, près du Rhône
comment éviter la plaque où le nom
de Bartolomé Tecia n’en finit pas de crier ?

poème quotidien
j’écris je ris je crie
Denise Mützenberg
2 mai 2023

*

Les fenêtres
Derrière des fenêtres closes
d’immeuble en immeuble
£des regards se croisent
s’évitent ou s’épient
en silence
profitant des courants
qui s’engouffrent dans la cour
des oiseaux jaillissent
virevoltent et dansent
ivres de joie
leurs chants résonnent
contre les murs de béton
subjugués par ces cascades de notes
les voisins ouvrent leurs fenêtres
et leurs cœurs.
Philippe Bonvin

*

« C’est un loup. Ou bien autre chose. Ou pas. Peut-être. »  
Pisteurs amérindiens du Grand Nord, les Gwich’in, cité par Nastassja Martin

Recouvrer l’humus

Nous étions faits,
peut-être,
pour autre chose,
tu sais. 

Nourris de vains soupirs 
de la tenaille aigre des désirs défaits
du maillage des impératifs qui 
– inextricablement – 
se resserrent 
Cadenassés malgré nous
dans un horizon de pétrole, de bitume et d’acier
Nous entendons à peine 
à présent 
le cri silencieux 
qui s’échappe des oiseaux 
celui des fleurs qui meurent 
du glacier qui expire.

Dans l’incertitude de nos traces 
Qui lira l’horizon de ce qu’il nous reste à vivre 
À humer 
À brasser 
Entre terre et mer 
forêts et vallons
Combien de cailloux encore à avaler 
pour que l’amertume 
de ne pas être ce que nous sommes
cesse ?

Quelle part de sauvage demeure en nous ?
Et sous quelle honte,
paraissant si précieuse,
l’avons-nous enfouie ? 
[…] lire la suite dans la Revue Pourtant
Marc Desplos

*

Vol d’oiseaux
Un battement 
Surgit de derrière
Un groupe d’oiseaux
Ailes déployées
Silhouettes blanches noires grises
Se découpent sur le Salève
Les arbres les nuages
En contraste
Le groupe tourne
Autour d’un sapin
Revient
Repart…
Son souffle
À son passage
Son silence
Quand il s’éloigne
Battements d’ailes en rythme
En des formes diverses
Tourne autour d’un sapin
S’élance au loin
Tourne autour du sapin
Repart revient
Piqués croisés planés
Chorégraphie 
Comment font-ils pour ne pas se heurter ?
Trois oiseaux s’envolent au loin
L’un d’eux revient
Franchit l’essaim 
Se retrouve seul
Les deux autres 
Exécutent une danse solitaire
L’essaim revient
Tourne
Revient encore
Souffle et silence
Cœur immense
Silhouettes mobiles
Sur fond violet vert gris blanc
Souffle et silence
Chorégraphie du temps
Retenu dans les ailes…
Huguette Junod

*

Météo à deux voix

Germinales
Le terreau du sommeil est encore tiède. Dans cet espace naturel hors-sol, à l’instant de l’éveil, je scrute la levée des mots. Je les admire sans bouger, la joue enfouie dans l’oreiller. Je me faufile à travers leur toison printanière. Ils sont fermes et fins comme une poussée de cresson dans laquelle les doigts esquissent des caresses et agitent des frissons.    AB

Pneuma
J’inspire le souffle de vie. Je glane de nouveaux mots. Une période de maladie m’oblige à ralentir, ressentir, faire lien avec mes proches plus malades que moi. Je joue aux mots fléchés et m’émerveille. Des mots fléchettes qui soulagent les maux. Je vagis au jour qui pointe. Nouvelles perspectives. J’aspire à des gemmes résines de j’aime coulant de cœurs en mains, aux cueillettes de chervis charnus roboratifs pour l’âme. Toréer avec les ombres et transcender le champ de bataille du monde. Les fleurs repoussent après les bombes.   CC

Pousse
Je me compare à une graine éveillée dans sa gangue. Embryon vivant dans un espace encore fermé qui déjà se dilate. Je sens l’appel de vivre au-delà des enveloppes. Les mains dans l’humus, j’éprouve l’énergie de m’expandre. J’ai l’intuition d’être cette plante unique, terrestre et cosmique : une éveilleuse de confiance.         AB

Saisonnales
Pluie fine. Je chemine vers le bois. Un bain de verts tendres m’attend. Le printemps se répand. Tandis que le Rhône s’écoule, les mélodies entremêlées des oiseaux me magnétisent. Au milieu du chemin de ma vie, la légèreté aérienne de l’oiseau me fascine. Envol arabesque. Les chardonnerets élégants m’honorent de leur passage. Leur parure bariolée est baume. Je photographie tout et archive sans caméra.        CC
Anne Bernasconi & Cynthia Cochet
Écrits en avril 2023, ces quatre textes sont l’amorce d’une correspondance poétique entre les deux femmes. Anne Bernasconi (Evilard BE) & Cynthia Cochet (Genève)

*

Les mauvaises herbes
Dans le jardin au printemps
Les mauvaises herbes
Occupent mon temps
Je les veux loin
Pour retrouver
Le beau gravier 
Et l’harmonie
D’allées fleuries
Pénélope détissant 
Patiemment
De la terre le tapis
Je m’étonne souvent
D’aimer ces petites plantes
Parfois ornées de fleurs
Minuscules et parfaites
Les feuilles sont variées
Rondes, ovales, allongées
Ou en épi de blé
Les racines surprenantes
L’une se donne sans résistance
Pour l’autre il y faut le couteau
Une troisième s’est développée
En tentacules éparpillées
Une sournoise se fait presque oublier
Sous la forme rampante d’une mousse grisée
Elles sont rigides ou bien coquettes
Elles sont têtues ou bien dociles
Mais les cueillant
Les triturant
Les arrachant
Posées en amoncellement
Je pense toujours
A cet ami qui un jour me dît
Les mauvaises herbes
Ce sont des herbes
Dont on n’a pas encore trouvé
Le sens de leur utilité
Brigitte Frank

*

Le quotidien ici et là 
Voici bien là un mot qui m’effraie autant que je l’admire : le quotidien.

Ici, il m’est à l’esprit foyer du réconfort, de tendresse et d’une sorte de sainteté relationnelle que je ne sais nourrir, du moins pour le moment. 

Car il me semble avoir le temps.
Le temps de repousser ce quotidien merveilleusement espéré qui, pour l’heure, sonne à mon oreille tel le glas d’une éternelle monotonie. Une condamnation à perpétuité à une routine dont je voudrais être certain qu’elle me comblera corps et âme avant de m’y abandonner et que jamais elle ne me conduira à la solitude. 

Alors, je brûle la chandelle par les deux bouts, juste pour voir si l’un des côtés ne se consumerait pas mieux que l’autre, si la flamme n’y serait pas plus douce, plus droite, plus réconfortante. Et lorsque je me détermine, il ne reste plus rien qu’une petite flaque de cire solidifiée sur le coin de ma table.
Alors, je m’étourdis dans une quête de sens qui, de guerre lasse, abandonne bien souvent sa vertu au seul plaisir de la sensation, pourvu qu’elle soit forte. 
Alors, je m’enivre de vin en quête d’une vérité qu’il me semble parfois toucher du doigt dans l’épaisseur de la nuit avant qu’elle ne disparaisse dans la brume du petit matin. 
Je cherche à n’en plus pouvoir. À n’en plus savoir vraiment ce que cherche au juste. 

Mais le temps passe, lui qui me fut allié.
Le temps passe dans une inlassable cadence dont ma perception le fait s’accélérer à la mesure de mon essoufflement. 

Le temps : voici bien là un mot que j’admire autant que je le crains. 
A. N. Schall

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sa résidence c’est le plein air
il connaît tous les bancs
de la vieille ville
leur bois humide
l’inconfort du métal

il leur a donné un nom
port de plaisance
rude hiver
série noire

il ne demande pas la lune
Philippe Rebetez
(leporello Samizdat, 2023,  ce qu’on voit nous regarde)

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Poème en bouton au tablier du printemps
Poème en bouton au tablier du printemps !
Mais le sécateur, à la main du jardinier, par erreur grossière,
Le prend pour une artificielle primevère
N’offrant plus à la boutonnière
Qu’une pauvre vie d’orpheline
Et à la joue jardinière, une issue sanguine.

Voilà que le bouton tombe et fond dans la terre
Et puis forme des stolons et la poésie germe ;
L’araignée file et tisse le tablier le plus ferme ;
Ainsi reprend goût à la vie – et ses esprits – l’épiderme.
Le sécateur, mis au coin, à sa radicalité rumine
Tandis que poètes et jardiniers dansent la biguine
Aux sons des folles éclosions de l’incroyable jardin de St-Jean
Dominique Vallée

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L’ordre des campagnes
La grange trésor d’ombre ancienne,
Le coq, les orties montent la garde.
Mais approche sans crier gare
De ce char, de ces roues, de ces pailles,
Et disparais dans l’odeur des menthes.
~
La fontaine, les linges flottants,
Les lavandières ensoleillées,
Midi moins une au bord des giroflées,£
Le pois s’étire dans ses rames.
Bois et pierre, ardoise et poussière,
Bonnes gens, mauvaises gens,
Bon soleil ou mauvais vent,
Beaux blés et folles herbes,£
Midi moins une on ferme le temps.
~
Le coq, le tabac, la moto-pompe,
Le poudroiement de lumière,
Le coq, l’affiche déchirée.
La lessive sur le pré
Atteste l’ordre des campagnes.
~
Fil des fontaines dans la nuit du village ;
Un peuple de ruisseaux, de canaux et d’eaux vives
Chante par souvenir pendant que vous dormez
Les mains de vos morts qui l’apprivoisèrent.
~
Pré noir jonché de pommes d’or
Quel arbre à la face t’a jeté ses fruits ?
Georges-Emmanuel Clancier, Terres de mémoire
Poème semé par Nicolas Künzler

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l’appel
inconnu
d’un oiseau
me poursuit
à travers la forêt
il voudrait savoir
qui je suis
pourquoi me questionnes-tu
juste maintenant
juste ici
précisément
je ne sais pas répondre
une seule chose
je suis
Tina Planta-Vital, stizis as cruschan (Traces qui se croisent), traduit du romanche par Denise Mützenberg, Editions Les Troglodytes.
Poème semé par Claude Thébert

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suldüm prüvada
saint vastezza
ils ögls inaint
muntognas uondagian
l’aual penda calm
tras il god et tanter
la spelma d’üna metropola
a la glüm dal disun paesagi sulvadi
~
solitude intime
je sens l’immensité
les yeux à l’intérieur
les montagnes ondoient
le ruisseau pend paisible
à travers la forêt et entre
les rochers d’une métropole
en plein jour
je suis un paysage sauvage
Flurina Badel, sert fomantà (jardin affamé), traduit du romanche vallader par Denise Mützenberg, Editions Les Troglodytes.
Poème semé par Claude Thébert

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Murmure
de jonquilles
par la fenêtre 
entrouverte
le soleil
s’invite
en toute
simplicité
Francine Carrillo, Le Sable de l’instant, Editions Ouvertures.
Poème semé par Claude Thébert

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Ma vieillesse me parle
Mes jambes avancent vers la terre
Je ne trébuche pas
Lentement je fais le tour du lac
Une truite grise me dévisage
Elle sait que mon apprentissage
Émeut mon âme
À mon tour, je deviens une aînée
J’attends ta visite pour te raconter
Une histoire qui demeure
Dans les mémoires
Joséphine Bacon, Un thé dans la tundra, Nipishapui nete mushuat, en français et en innu-aimun par l’auteure, Editions Mémoire d’encrier. 
Poème semé par Manon Hotte

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Ord i bok –
de kan föra mig lângt lângt bort
till andra sidan av jorden
och  rakt ut i rymden
och djupt ner i havet…

Men ocksâ nära mig själv
kan jag komma
och närmare dig,
när orden förklarar
sâ att jag förstâr
lite bättre än förr
vem jag är, vem du är
i världen                                                                                                 
~
Des mots dans un livre –
ils peuvent m’amener loin, loin       
vers l’autre côté  du monde,
tout droit dans l’espace
et vers les profondeurs de la mer…

Mais je peux aussi m’approcher 
de moi-même
et plus de toi,                                                                            
quand les mots expliquent
d’une manière que je comprends
un peu mieux qu’avant
qui je suis, qui tu es
dans le monde. 
Kaj Beckman, Jag ser pâ mig själv och andra – Je me regarde et les autres, 1976.
Poème semé et traduit par Janet Helgesson

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Juin 2023

Par Anouk Dunant Gonzenbach

Les cosmos ont séché sur pied
Devant la maison,
Je suis triste.
Il faut dire que je ne les arrose plus,
Parce que utiliser de l’eau pour arroser, en ce moment,
Je n’y arrive pas,
L’eau potable si précieuse.
Les cultures ont brûlé
Les vignes hachées
Les cosmos secs et bruns pendouillent
Et je suis triste.
Les ados, autour, sont inquiets,
Ils font tout ce qu’ils peuvent
Mais ça ne change pas grand-chose,
Et ça me rend triste, tellement triste,
Et les glaciers fondent.

Depuis la nuit des temps,
Depuis que le monde est monde,
Ce n’est pas drôle, on est d’accord,
Mais là on pourrait tellement.

Alors je vais replanter des cosmos
Et les arroser
A l’eau de pluie récupérée
A l’eau du robinet, tant pis,
Non, quand-même pas
Et je vais regarder le quartier
Les roses trémières
Les toits végétalisés
Tout ce qui est en train de pousser
Tout ce qui est en train de se passer
Dans le quartier

Et comme depuis la nuit des temps
Et comme depuis que le monde est monde,
Fortes et fières
Les bras qui restent levés
Imaginer, planter, dégrapper
Parce qu’on prend les choses en main
A l’échelle du quartier. 

17 juillet 2022

Paru dans Quartier libre 127 – automne-hiver 2022-2023