Par Jean- Luc Fornelli
Poésie ornithologique
Moinelles et moineaux
de mon petit jardin
se parfument ce matin
aux fleurs de romarin
Finis calculs rénaux, rhumatismes malins
Et vive les fragrances d’aujourd’hui,
de demain
*
(PS.
Pour la petite histoire :
Timides les moinelles et les moineaux ont volé hors de la photo.
Le romarin, lui, a même souri.)
*
Ce texte fait partie du projet «Paroles d’espérance en temps de crise. La voix de la poésie ».
Avril 2021
Par Denise Mützenberg
Chanson retrouvée
Peut-être qu’un matin la neige sera rose
et qu’un vol de pigeons battra sur le chemin
le rythme singulier rendu à toute chose
dans le silence ailé du premier lendemain
les chaînes tomberont des chevilles meurtries
l’esclave bondira léger comme un oiseau
qui retrouve l’espace au-dessus des prairies
où le gardait captif un piège de roseaux
Nos yeux sauront enfin ce que parler veut dire
un regard suffira pour conjurer l’ennui
les pierres crieront : « La mort n’a plus d’empire »
les tombeaux s’ouvriront comme un fruit qui mûrit
les anges musiciens se mêleront aux hommes
avec leurs batteries et leurs trompettes d’or
tous ensemble ils joueront doucement « Home sweet home »
comme pour un enfant retrouvé qui s’endort
Les vieillards en dansant sortiront des asiles
les filets se rompront sous le poids des poissons
les gamins qui traînaient par les rues de la ville
marcheront vers le lac en chantant des chansons
dans les yeux des enfants l’image de la guerre
pâlira peu à peu comme un feu qui s’éteint
le riche et le puissant qui triomphaient naguère
seront dépossédés quand viendra ce matin
Le sourd et le muet s’uniront dans la danse
pour inventer ensemble un nouveau cri de joie
dans la ville rendue à l’homme et au silence
des femmes chanteront pour la première fois
les banques fermeront dans les rues libérées
les malades guéris repousseront leurs draps
les boiteux sauteront par-dessus chaque haie
le désert fleurira
lorsque Tu reviendras
*
printemps-été 1972
(j’allais avoir trente ans)
*
Ce texte fait partie du projet «Paroles d’espérance en temps de crise. La voix de la poésie ».
Avril 2021
Par Madeleine Lederrey
Infime
Mettre toutes ses forces
à soigner son lopin
alors que la terre geint
de toute son écorce.
Célébrer la beauté
d’un brin de pousse verte
Quand une plaie ouverte
balafre nos forêts.
Choisir le geste infime
qui protège trois fois rien
et renoncer aux cimes
où se jouent nos destins.
S’introduire de plain-pied
dans cette valse à pertes
où les danseurs d’alerte
voltigent sans plier.
*
Ce texte fait partie du projet «Paroles d’espérance en temps de crise. La voix de la poésie ».
Avril 2021
Par Florian Defferrard
Lambeaux
Les engrais de l’espérance
brûlis fertiles de la foi
croissent dans le désert
où ils manquent de tout
Ils mangent du sable
à s’en limer les dents
rongent l’aubier du temps
à en écumer la souillure
de salive et de sang
dans une décadente arythmie
pulsions et mélodies
se délitent, se fragmentent
en grandissants silences
leurs organes, leurs certitudes
monceaux déracinés
de l’arbre Corps-Âme-Esprit
brunissent un automne pesant
friable comme la craie
poussière de bois vermoulu
la mémoire retient ses fils tendus
passés au crématoire de la Vérité
Nous ne sommes que des cendres
des semences antiques du feu
sur lesquelles un souffle
féconde la graine
La terre ouvre et referme ses cuisses
et pénétrée germe sous le manteau
sous l’écorce un cocon
se déchire et s’envole
sur l’arbre mort
triomphe un bourgeon
*
Ce texte fait partie du projet «Paroles d’espérance en temps de crise. La voix de la poésie ».
Avril 2021
Par David Frenkel
Vaincre le virus, sans victoire à la Pyrrhus
Dans les abîmes du Corona
Les différences s’effacent
Riches et bien portants
Partagent les instants présents
Avec les gueux et les souffrants
Nous respirons tous l’air vicié
D’un virus qui s’est infiltré
Dans les chairs ratatinées
Dans les corps accomplis
Puissions-nous humains de tous bords
Émerger des profonds abysses
En construisant cette échelle
Nous conduisant vers ces éminences
D’où l’on perçoit la vanité
Comme des futilités naines
Où l’on distingue autrui
Aux hauteurs de l’esprit
Que le virus de la douleur
Se conscientise en amour
Que le miroir de nos peines
Reflète le fruit solidaire
Afin que les larmes du deuil
Éclosent en rosée de joie
Prenons garde chers amis
Des choses faites à demi
Vainquons le coronavirus
Sans victoire à la Pyrrhus
En tirant les leçons
D’un malheur à l’unisson
*
Ce texte fait partie du projet «Paroles d’espérance en temps de crise. La voix de la poésie ».
Avril 2021
Par Pierre Jaquier
Une Pâque (1) de l’espérance à la « dés-espérance»
Pas d’espoir sans désir
Pas de désir sans l’idée :
– J’espère que cela arrivera ou…
– J’espère que cela n’arrivera pas…
Espérer en l’autre, en un objet
En un changement de société
Pas d’espoir sans désir d’obtenir
Changement, être, objet, durée…
Où qu’elle aille, quoiqu’il advienne
Sans espoir :
Pas d’avancée de l’humanité
Ni régression ou progression
L’économie s’appuie sur l’espoir
La consommation sur les désirs
Que sans trop de douleurs
Je vive, je l’espère ;
Que mes enfants me survivent
Je l’espère de même
Espoir :
Désir toujours au présent
Espérant que l’autre, objet ou divinité
Transforment mon désir en une réalité
Espoir :
Germe quelque fois sec d’un désir
Qui demain se refusera à la réalité
Belle de nuit qui de cesse attend
(Son jour)
Ou parfois l’épilogue au fruit juteux
Gratification d’une attente espérée
Joie en une persévérance endurée
L’espoir que cela arrive
Quoique soit ce cela
N’est pas le problème
L’exigence que ce cela le devienne
Quoique soit ce cela
Est le problème
Espère l’étoile la plus loin
Et modèle entre tes mains
L’heureux hasard de demain
Ensuite, couche-toi, observe, et ri
De n’avoir eu plus que la vie donne
Et ne désire plus que soleil rayonne
Je peux espérer que la chose soit
Comme j’aimerais qu’elle soit
Je peux espérer que l’autre soit
Comme je souhaiterais qu’il soit
Ou espérer que ni l’une ni l’autre
Ne devient comme il se pourrait
Mais de ce choix, je n’en ai pas
Ô espoir jamais je ne te crois
Sans voix tu peux me laisser
Ou déposer en moi l’astre qui flamboie
Une heureuse illusion entretenue
Ne vaut-elle pas mieux qu’une
Désillusion en réalité devenue
Espoir :
Un pari sur la frustration
Ou sur la gratification
Si la chose ou l’être espéré je l’obtiens
Gratifié je suis
Tout gratifié aime son « gratificateur »
Qu’il soit chose, personne ou divinité
Si la chose ou l’être espéré je ne l’obtiens
Frustré je suis
Tout frustré déteste son « frustrateur »
Qu’il soit chose, personne ou divinité
Espoir :
Désir de tout mouvement de vie
Plaisir qui fait agir tout être (2)
Chêne chaînes ou roseau plumes
Espérer :
Qui s’y emploie résiste et rompt
Dés-espérer :
Qui s’y emploie ploie mais ne rompt
Espoir :
Possible tristesse ou joie
Pas de tristesse sans frustration
Pas de joie sans gratification
Pour ne plus être triste, il faut :
Le désir de ne plus rien espérer
Ou n’espérer que ce qui arrive
Avec l’idée :
– Si ça vient tant mieux
– Si ça ne vient pas tant pis
– Si ça repart tant pis aussi
Mais n’est Bouddha qui veut
Ou
Obtenir tous ses espoirs…
Mais ne serait parfait que Dieu
Ou
Obtenir sans espérer posséder
Avec l’idée :
– Si j’ai encore tant mieux
– Si je n’ai plus tant pis
– Un autre plaisir me sourit
Mais n’est Stoïcien qui veut
Pour accroître sa tristesse, il faut :
Regretter chaque minute la
Personne ou l’objet non obtenu
Ou perdu
Pour diminuer sa tristesse, il faut :
Abandonner l’espoir d’obtenir le non obtenu
Abandonner l’espoir de conserver l’obtenu
Et par l’imaginaire compenser ces deux nus
Dés-espérer plus qu’espérer :
Vivre au présent ce qui est
Sans que cela le demeure
Frustration de ce qui n’est
Gratification de ce qui est
Le meilleur marché du bonheur
Ô espoir, désir puéril en un bonheur
Déposé dans les paumes du hasard
Content ne vit le désireux
Heureux qui plus rien ne désire (3)
Pour autant, Ô espoir :
T’abandonner :
Nous nous en gardons
Car même si tu fais durer
Tout ce que durer use (4)
Tant que durer l’emporte
Tu nous fais supporter l’usure.
*
Ce texte fait partie du projet «Paroles d’espérance en temps de crise. La voix de la poésie ».
Avril 2021
Par Anne-Marie André
Douleur
L’éclatement de l’aube me saisit.
Seule dans la chambre, je ne perçois plus rien.
Dehors, dedans, la frontière s’est dissipée.
Tout entière, je disparais dans l’espace infini de la douleur.
Engendrée dans le repli du confinement,
Une autre douleur refait surface, me tient captive.
Perdue aux confins d’une nuit qui s’accroche à mon corps,
Je tente de recoudre les bribes de mon être.
La douleur refuse de me lâcher.
L’angoisse est tenace.
Rompue aux luttes intérieures, ma résistance s’amplifie.
Dans cette nuit de l’aube, épuisée par cette bataille inutile,
Mon cri implose,
Déchire le tissage de ma lutte, fait trembler mon silence.
Comme des prières sans mots, je lâche des mots.
J’abandonne. Renonce à me cramponner à ce qui me tient.
A retenir le jour, à chasser la nuit.
Je me terre et me dessaisis de l’instant.
Ma parcelle de survie saute en éclats, découvre ma fragilité.
Je suis touchée en plein coeur par cette vigueur muette.
L’aube s’est rassemblée.
Un voile se déploie dans la douceur du vent. Et m’emporte.
J’entrouvre les yeux. Dehors, dedans.
Le chant des oiseaux caresse ma peau.
Comme une mélopée, un bruissement rythme l’oubli.
Mon essoufflement s’apaise.
Les arbres, couronnés de clarté, ondulent sous le ciel.
Apaisée, je respire la terre, les vents, les cascades.
Il y a du vivant dans la traversée de la douleur, de la perte de soi.
Un fil tendu, ténu.
Ruisselantes sur mon visage, les larmes me le révèlent.
Dans la lumière de cet instant de grâce,
Je me laisse effleurer. Doucement.
Je renoue avec ma force fragile.
Quelques frappes discrètes et la porte s’ouvre.
Joyeuse et rayonnante l’infirmière entre dans ce champ de bataille.
« Bonjour ! Comment allez-vous ? Joyeuses Pâques !»
Un maigre sourire sur mon visage lui offre une réponse.
Une seule parole
Et la naissance du jour me saisit comme un présent.
L’espérance au bout de la nuit m’étreint, me prend par la main.
*
Ce texte fait partie du projet «Paroles d’espérance en temps de crise. La voix de la poésie ».
Avril 2021
Par Sophie Parlatano
Le nez contre la vitre
Le nez contre la vitre
je regarde, de l’autre côté, les tulipes
les rouges, les roses, les jaunes, les mauves, les bicolores, les grandes et les plus petites
je les regarde toutes
comme le vent les bouscule
tandis que la pluie se met à tomber
Les tulipes ploient
je les aime tellement !
La pluie maintenant dessine
des gouttelettes minuscules sur la vitre
mes larmes aussi parfois
sur mes joues
même si personne ne les voit
Dans la tourmente ploient les tulipes
les larmes chutent et s’étoilent
comme la pluie, sur les toutes les vitres
et mes larmes et les tiennes sont les mêmes
Je regarde ce qui se dresse, ce qui tient debout
malgré la tourmente
la couleur qui ne pâlit pas
le rouge qui reste rouge, le rose rose, le jaune jaune, le mauve mauve
malgré le vent, malgré les larmes et la pluie
je regarde et j’aime ce qui ploie mais jamais ne casse
ce qui s’étoile et brille dans sa chute
-si on veut bien le regarder de près
d’aussi près que mon nez contre la vitre-
La pluie tombe plus dru désormais
il ne manquerait plus que les couleurs
se reflètent dans les flaques
*
Ce texte fait partie du projet «Paroles d’espérance en temps de crise. La voix de la poésie ».
Avril 2021
Par Anne-Christine Menu-Lecourt
L’espérance
Elle est la légèreté d’un papillon,
la fissure dans le mur,
la fleur qui perce le goudron,
la fenêtre qui s’ouvre,
la lueur dans l’obscurité,
la colombe qui revient.
L’espérance est devant :
elle ouvre l’avenir de manière inattendue
à celui ou celle qui sait l’apercevoir.
Elle est ce regard émerveillé,
cette échappée de l’âme,
cet évasement à plus grand que soi.
Elle offre à discerner le sentier
dans les éboulis de l’avalanche,
de voir la Vie dans l’aridité des pierriers.
Elle est ce possible
qui change le cours du monde,
cette perle cristalline
déposée sur l’onde.
De son éclat jaillit l’aurore d’un jour nouveau.
*
Anne-Christine Menu-Lecourt a partagé son temps entre la création artistique et un ministère de témoignage et d’éco-spiritualité au sein de l’Église protestante de Genève. Elle avait publié deux ouvrages aux éditions Ouverture : « De poussière et de ciel » en 2016 et « De sel et de feu » en 2018. Elle est décédée en novembre 2019 suite à une rechute du cancer. Ce texte est extrait d’un ouvrage posthume « De lumière et d’obscurité » à paraître aux éditions Ouverture prochainement (www.editionsouverture.ch)
*
Ce texte fait partie du projet «Paroles d’espérance en temps de crise. La voix de la poésie ».
Avril 2021
Par Marc Desplos
Le jour d’Après
Et puis,
Il y eut le jour d’après
D’après l’événement,
Celui qu’on avait attendu, sans trop savoir,
Au fond,
Ce qu’on attendait,
Ce qu’on en attendait,
Le jour d’après,
Qu’on avait maintes fois fantasmé,
D’abord dans des sueurs épaisses et lourdes,
Puis dans des rires, des rêves, ou des alcools plus éthérés,
Le jour d’après,
Qu’on voyait comme un jour nouveau,
Un jour de renouveau.
On s’était dit qu’à présent,
Rien ne serait plus pareil,
On s’était dit –
alors que le temps et l’espace étaient comme suspendus
alors que le monde s’était comme arrêté
que les barils s’étaient vidés ou entassés
alors que notre corps habituellement faussement rythmé et cadencé,
à présent confiné,
se prélassait et libérait du temps pour penser
pour ne rien faire
d’autre que penser
ou contempler
– On s’était dit que les images entrevues de villes ou de montagnes
Serties d’éclaircies éblouissantes, rutilantes, et inconnues
Perdureraient,
On s’était dit que rouler comme des cons dans des SUV,
Autour du lac, ou le long des cols,
Faire la queue dans des aéroports immenses pour croquer un horizon
Déjà googelisé sur le sofa de la maison,
Ce n’était peut-être plus ce qu’on devait nommer l’Aventure,
On s’était dit que pour 39 francs on pourrait toujours aller faire du shopping à Barcelone,
Bronzer ses fesses à Ibiza,
Mais qu’on pouvait aussi boire une bouteille de vin entre amis dans le pré d’à côté,
Ce pré jamais entrevu auparavant,
On s’était encore dit qu’une sobriété, heureuse,
Qu’une ivresse de la lenteur,
Qu’une chose, encore difficile à nommer,
Existaient,
Que c’était là,
À portée de mains,
Que le jour approchait,
Que nous avions subi d’abord,
Mais qu’à présent, c’était devenu nôtre,
Que ce qui se passait, d’abord autour de nous,
Puis en nous, nous appartenait à présent,
Que ça pouvait changer,
Que cela devait changer,
Que le murmure des oiseaux, c’était aussi un chant,
On s’était dit qu’on valait mieux que tout ça,
Que nos enfants aussi,
Que ce rythme qui vibrait en nous,
Vibrait d’abord et depuis longtemps à notre insu,
Que ce n’était pas le nôtre,
Qu’il venait de l’extérieur, d’ailleurs,
D’on ne savait où,
Qu’on pouvait à présent vibrer autrement,
Que nos corps pouvaient vibrer autrement,
Que notre âme pouvait vibrer autrement,
Que notre pensée même pouvait vibrer autrement,
Que le tambour de nos existences était capable d’un autre son,
Et que le vacarme ambiant pouvait encore devenir chant retrouvé
Que le romantisme anti-patronal n’était pas que lyrisme désuet
Que la beauté pouvait retrouver une place,
Fragile, précaire, mais une place,
A côté de nous,
En nous.
Bien sûr, il y a celles et ceux qui voulaient reprendre
Il y a celles et ceux qui devaient reprendre
Il y a celles et ceux qui souffraient
Celles et ceux qui n’avaient plus rien
Celles et ceux qui déjà n’avaient rien, et qui avaient encore moins,
Celles et ceux qui n’avaient pas pu connaître le luxe de la pensée libérée
Celles et ceux qui avaient des responsabilités
Dans la vraie vie
Celles et ceux qui déjà se résignaient
Pour de bonnes ou de mauvaises raisons
Parce qu’il faut bien, et que, bon, on n’a pas le choix
– Il n’empêche
Durant un mois, un petit mois,
Il y eut une brèche
Une brèche suffisamment large pour accueillir
Autrement celles et ceux qui le désiraient,
Et qui, peut-être, le désirent encore
Et refusent avec force – ou légèreté-
L’héritage trop maigre de la seule nostalgie.
*
Ce texte fait partie du projet «Paroles d’espérance en temps de crise. La voix de la poésie ».
Par Frédy Thévoz
Surpris
Surpris par la Grâce
Par une réponse hors d’espoir
Par une parole hors des mots
Par un amour hors du cœur
Réchauffé par les mains de l’absence
Relevé par les mains de l’espérance
Soigné par les mains de l’altérité
Aimé par les mains de l’ineffable
Éclore au jour nouveau
Prendre les ailes de l’aube
Respirer la lumière renaissante
Accepter la folie d’amour et s’accepter
Contempler la beauté
Pour y prendre part
S’ouvrir en floraison
De l’être, tournesolaire
*
Si un ange
Et si dans un souffle léger
apparaissait comme un signe,
comme une lueur sans danger,
un être ténu près des vignes.
Alors si, si un ange passait là,
ses divines ailes de plumes,
juste là, devant toi, devant moi,
ses yeux fixés sur ma plume.
Si un ange passait et sur ta foi se posait,
léger comme un baiser, comme une caresse.
S’il s’approchait, te touchait, te regardait,
s’il allait voir à l’intérieur, vers l’allégresse ?
*
Ces textes font partie du projet «Paroles d’espérance en temps de crise. La voix de la poésie ».
Mai 2021
Par Anouk Dunant Gonzenbach
Elle brode assise à une table de la terrasse de l’hôtel, devant
La vieille fontaine en bois
La plus grande d’Europe ils disent
Dans la courbe de la petite route au centre
D’un village des Grisons
Un matin d’été les cloches sonnent la demie
Et aussi le quart et les trois quart, entre les heures
Des vélos à sacoches s’arrêtent
Remplissent les gourdes à l’eau froide
De la fontaine
De la vieille fontaine en bois
La fraîcheur de l’eau pour la fournaise de
La journée à venir elle a du dénivelé
Ce qui est fait à la main reste
Lui dit la femme du motard qui vient d’arriver
En suisse-allemand alors elle ne comprend pas bien
La femme du motard répète en français plus ou moins
Un monsieur âgé passe sur la place
A côté de la fontaine
De la grande fontaine en bois
Dans la main plusieurs boîtes empilées
Des boîtes de vingt-quatre œufs
Tout frais aussi
Pour traverser il doit attendre
Le car postal jaune numéro 401
Passe
Plusieurs fois par jour il passe
Trait-d’union jaune
Sur le côté de la fontaine
Grande vieille et en bois
Deux mobylettes de la Poste
Garées, jaune
Au cœur de ce village
De la Surselva
Valendas il s’appelle
Et il y a de la vie autour de la fontaine
Dans le virage de la petite route
Où un matin d’été
elle brode, assise
Valendas, août 2020
Par Anouk Dunant Gonzenbach
Quand Denise écrit un poème, elle tire sur le chavazzin, le petit bout de laine qui permet de dérouler la pelote, c’est son nom en romanche. A partir de ce brin attrapé, les mots sortent, déterminés par le premier, par le début de l’idée.
En 1950, Jo et Mo, deux jeunes femmes fraichement belles-sœurs qui s’entendent bien, sillonnent la campagne vaudoise à vélo pendant leurs quelques moments de libre. Mo me raconte tout cela aujourd’hui, et désormais il ne reste presque plus personne qui les a connues à cette époque, sur leur bicyclette. Le récit est tellement vivant qu’on se dit que chaque Mo devrait avoir une Jo, et inversement, pour traverser les champs, les aventures, les enfants et la vie pendant septante années. Régulièrement, Jo et Mo s’arrêtaient au bord d’un champ. Il fallait un creux dans la terre, trois bouts de bois, une allumette et deux tasses en fer blanc. Dans lesquelles faire bouillir le café. Le meilleur café de la terre, et c’était reparti, pédaler le long du Jura. Trois bouts de bois créent les souvenirs les plus présents.
En discutant avec un ami l’autre jour, j’en viens à évoquer le tiroir de la table de la cuisine chez ma grand-mère, plein de ficelles de paquets postaux attachées les unes aux autres par un nœud plat et roulées en boule. A la sortie de la guerre, on ne jette rien. Pour attacher les rosiers à leurs tuteurs, la grand-mère nous envoyait fouiller dans ce tiroir de la table de la cuisine, et il ne fallait pas oublier de revenir avec les ciseaux. Des grands ciseaux à moitié rouillés, pour couper la ficelle à la bonne longueur, entre les nœuds de rafistolage. Dans les plates-bandes fleuries d’un grand jardin à l’ancienne, la ficelle ne se voit plus, mais elle remplit son office.
J’aime à croire qu’un jour, quelqu’un écrira un livre dans lequel à la fin, l’héroïne sauvera le monde grâce à trois petits bouts de ficelle. Trouvés dans le tiroir de la table de la cuisine de sa grand-mère.
Mai 2021
Par Anouk Dunant Gonzenbach
« C’est un moment vécu où la main transcrit quelque chose qu’on ne connaît pas ». Je l’écris fébrilement sur la feuille blanche, cette phrase de Jacqueline dont je viens de faire la connaissance, mais en réalité je devrais la dessiner, la phrase.
C’est samedi après-midi, au parc des Roses ou des Chats, là où j’aimais m’asseoir pour allaiter, là, en haut des falaises de Saint-Jean, là où le temps s’est une fois arrêté. Son vrai nom, c’est plus ou moins le parc de Warens, parce que toute la nomenclature alentour se réfère à Jean-Jacques et qu’on y devine des jeunes filles danser sous les ormeaux au son des chalumeaux.
Dans ce parc aujourd’hui, il y a dessin, un atelier de croquis rapide, une étape d’un rallye à travers le quartier sous le signe de la transition écologique. Comme c’est apparemment toujours le cas, les participant.e.s qui reçoivent un crayon et un bloc ont peur, peur de ne pas savoir, de ne pas y arriver, de ne pas pouvoir transcrire cette branche, cette fleur, ce bout de tronc sur le papier. Si difficile de se laisser aller.
On est si bien sur une chaise, dans l’herbe, à l’ombre de cet arbre impossible à dessiner. Déambulateurs, anniversaires d’enfants, chaises roulantes et pas tranquilles passent et repassent sur le chemin. J’avais oublié qu’ici, tout le monde se dit bonjour, là, en haut des falaises de Saint-Jean. Un air de 19e siècle entre le lilas et la glycine, comme dans un jardin à l’ancienne.
Jacqueline, elle ne donne pas trop d’indications, juste un crayon et un bloc. Elle peste sur son propre croquis, trois fleurs sauvages, ratées selon elle, puis l’écorce réussie, pendant qu’on rit de rien, de tout et de la vie.
Tiens, deux personnes dessinent mon vélo à fleurs. On dirait que Sixtine a deviné que pour moi, le paradis c’est une table et deux chaises d’autrefois installées sous un arbre. Un lien se crée, puis un autre. Jacqueline, elle dit que pour elle, le croquis est un aboutissement et non le début de quelque chose.
Ce qui se joue là, sous cet arbre, pourtant, c’est le début de nouveaux liens, de nouveaux fils à travers le quartier. Qui se tisseront plus serrés ou non, là n’est pas la question, ce qui est essentiel, c’est là, sous cet arbre, ce samedi après-midi. On est d’accord, avec Jacqueline, professionnelle du dessin, cet après-midi là qui a passé si vite, c’est bien ça qui est important.
Mai 2021
Par Anouk Dunant Gonzenbach
Trois petits tours du quartier et puis ne s’en vont pas
Un gobelet avec un arbre violet dessus, réutilisable, voilà ce qu’elle attrape sur l’étagère de la cuisine ce samedi-là au milieu de la matinée. Avant de retrouver ses deux amies sur les voies couvertes, à distance réglementaire. La situation étant ce qu’elle est, il n’y a pas d’anniversaire à préparer, de tournoi, d’audition, d’horaire serré et de famille à stresser.
Elle est en avance, elle marche seule, entre deux confinements, l’air le sent. Elle se tait à voix haute, le silence est assourdissant. Tout est différent. Le sac à main pèse plus lourd, c’est le flacon de désinfectant. Les autres arrivent, chacune son gobelet, début du tour du quartier. Qui commence à bruisser.
Premier arrêt à la première boulangerie. Dans sa poche, Julie cherche son masque. Et sa monnaie. Les poches de Julie, c’est toute une histoire. Premier café, renversé, cappuccino. Un rayon de soleil, c’est agréable, sur le trottoir. Les gens passent. Souvent, des traits tirés derrière le masque. Avec le soleil, ça va mieux.
Le quartier est bien achalandé, mine de rien, mine de tout. Arcade après arcade, elles n’en loupent pas une ce samedi-là. Le filet à provisions s’alourdit. Pain, aspirine, poulet, farine de manioc, salade, bières. Un deuxième café à la deuxième boulangerie, puis un troisième bio un peu plus loin et un peu plus tard. Quand la petite aiguille de l’horloge aura avancé d’un cran. Qu’elles se seront mises au fait de telle ou telle partie de leur vie, de leur semaine, des élections américaines.
Tour du quartier, sentiment du provisoire dans la certitude, de la certitude dans le provisoire. Un lieu de vie qui dure, un quartier proche. Le troisième café sera acheté puis bu un peu plus loin, quand elles auront refait le monde, se seront posées plein de questions. L’infini de un est-il plus petit que l’infini de deux. Le quartier, lui, est là, solide. Le clocher de l’école y veille. Ses habitantes et habitants aussi.
Chaque samedi, elles referont le monde et le tour du quartier, un, deux, trois petits tours et plus, et puis ne s’en vont pas.
Mars 2021
Nous vous invitons à participer à un nouveau projet : Les poètes s’unissent pour faire entendre une voix sur l’espérance en temps de crise.
Par Anouk Dunant Gonzenbach
Faire entendre la voix de la poésie en cette période où la fatigue et le découragement nous guettent, toutes et tous, un peu ou beaucoup, déjà ou pas encore, voici l’idée de cet appel à textes (poèmes ou prose). Les poètes s’unissent ainsi pour faire entendre une voix sur l’espérance en temps de crise. Une crise qui n’est pas la première et ne sera pas la dernière, une crise collective qui contient nos crises personnelles ponctuant l’existence, une crise qui nous fait peut-être revisiter ce qu’espérer peut ou veut dire.
Le projet : un texte ou un poème par jour sur le thème de l’espérance, à partir du dimanche de Pâques et ceci pendant une vingtaine de jours sur ce blog virusolidaire.ch, mis en ligne bien sûr au nom de l’auteur-e. Si cela fonctionne, ces textes pourraient être ensuite publiés dans un recueil sur ce thème.
Ce projet en deux volets est mené avec Maurice Gardiol. Il fait suite à des échanges que nous avons eus du temps où l’on pouvait discuter sur une terrasse, puis qui ont continué de manière virtuelle, puis qui ont germé sous cette forme. Maurice fait partie de la direction des Editions Ouverture. Un comité de lecture choisira les textes qui seront publiés ensuite sous forme de recueil (en revanche sur le blog tout est libre).
Si vous souhaitez participer, envoyez un texte (et ce qui serait formidable une photo l’illustrant). Le texte ou poème ne doit pas dépasser ¾ de pages (2000 caractères espaces compris). Et si c’est possible, une confirmation de votre participation avant le 7 mars prochain. Vous pouvez également diffuser cette invitation.
Tout est à envoyer à : courrier@virusolidaire.ch
Le blog virusolidaire.ch:
Ce blog a été ouvert le premier jour du confinement le 15 mars 2020 dernier, avec l’objectif de publier des bulles d’événements positifs au quotidien. Des auteur-e-s et poètes ont alimenté jusqu’au 8 juin 2020 jour par jour ces pages. Le calendrier de l’Avent en ligne à poèmes et à roulettes mené en décembre 2020 a été le deuxième projet de cette aventure. Qui continue, en mouvement, en questions, en cheminant.